Se bem que necessito asas

Despejo-as
Se impensadamende é vacilar na utopia; eufórica.
A despeito da disritmia que me agrega
(Ou mesmo por causa dela)
Para observar fluir
F-R-U-I-R
Arrebatada
Que os olhos até ensaiam molhar
Por acariciar novamente o amante
E derramá-las - vomitá-las talvez,
Aveludadas porque voltaram

E ainda não sei
                - Se minha alma
                  Se seus olhos
                  Ou o vinho depois do almoço

Intervenção

Não importa o que mais tinha.
Abstenho-me de versos românticos enjoativos.
Apenas uma intervenção: sua boca.
Porque tinha gosto de palheiro e cerveja amornada,
Então eu tinha de sua boca tudo o que é bom - tudo o que é fim de tarde.
Espetacular seria, talvez, chantilly,
Fizeram-nos crer assim.
Mas o doce só se faria necessário sobre o amargo
E para aqueles meus dias ensolarados,
apenas o que eu poderia esperar
Era sua boca
de fim de tarde.

- Venha - Sua voz ecoou quebrando o silêncio oco do espaço vazio.
Não me mexi, não levantei a cabeça, não olhei para ela. Os cacos de vidro espalhados machucavam minhas pernas.
- Levanta – Ignorei. Ao longe luzes vermelhas piscavam. Chovia, mas essa imagem não se formava lógica em minha mente. Eu estava abismo e minhas ideias apenas pulavam, suicidando-se antes que fosse possível absorver algo além de seus contornos. Estava escuro.
- Gosto do vento – lá fora uma pomba pousara sobre o teto de alguma construção vizinha – E de pombas também...
- Não me interessa – interrompi. Incomodava. Não olhei para cima. A pomba permaneceu imóvel.
- São minhocas, Mariana – sua voz parecia mais amável – minhocas que você cria. Medos e nada mais. – Ela se aproximou. Algumas mariposas voavam.
Eu talvez vomitasse.
Está doendo? – Perguntou. Não olhei para ela, e não olharia. Aproximou-se um pouco mais – Não se cobre saber nadar, se atira e vai... são apenas minhocas. - Incômodo. E agora arranhava: era medo mesmo. Crescente, pulsante. Talvez sufocasse.
- Que horas são? – Eu quis saber. Ela tentou se aproximar, mas me afastei, talvez tenha cortado um pouco a perna nos cacos de vidro.
- O tempo é mesmo uma fuga recorrente. De todos, sabe? Não se preocupe
com ele.
- Que horas? – Insisti. Ela apenas me observou imóvel. O medo crescia. Eu talvez pudesse dominá-lo, mas eu não sabia o seu porque. Eu não sabia nada. Minhas ideias permaneciam suicidando-se.
Agora um zumbido amargo de qualquer coisa que se quebra repetitivamente crescia em meu ouvido.
Meus pulmões enchiam-se de água: água inexistente e nem por isso menos sufocante.
- Eu queria saber as horas – gritei. Tentei abafar o zumbido. Quase esperei que a água inexistente em meu pulmão saísse por minha boca, por meu nariz e ouvidos, turva e quente. Consegui um apelo, retorcido e esgarçado.
Ela me olhou, dessa vez preocupada.
- Mariana – disse meu nome com a voz retraída, como se temesse quebra-lo.
– Mariana – ela disse outra vez.
Não olhei para cima. Eu não olharia. Eu não teria uma conversa amigável com ela. Eu não me levantaria.
Os cacos de vidro apenas ficaram alí: ferindo. O som continuaria pulsando em meus ouvidos a água inundaria apagando cada marca minha em mim. Meus olhos fitariam o chão.
- Mariana- Eu ouvi sua voz, tão longe, talvez ela se afastasse enfim. Escurecia.
Meus olhos fitariam o chão. Eu não sei e jamais seria possível saber se ainda chovia lá fora.
- Mariana – Ela se aproximou. Suas mãos levantaram minha cabeça. Fitei seus olhos azuis.
E então contraponto: Ela havia conhecido gente, todo tipo de gente, as mais estranhas. Ela havia andado descalça, havia tomado chuva, havia fumado cigarro. Ela gostava de primavera, havia vivido dias quentes. Interrompera o rumo de formigas e escrevera poesia. Ela fez luz de retinas. Ela amou.
Em meus ouvidos coisas mil pararam de quebrar repetitivamente.

A mariposa pousou nas mãos agora completamente frias.
Lá fora a pomba voou, afastando-se do aposento.
Para longe do corpo inerte.

Construções

Estava encolhido, sem nome como sempre, ainda mais sem nome porque agora chovia.

Acocorava-se amarelado sobre uma caixa d’água velha e sob uma árvore inapropriadamente florida.

Fitava a chuva. 

Mais precisamente fitava as gotas maiores que escorriam das folhas e se distinguiam da aguaceira.

Fitava com olhos absolutamente imóveis – acocorado e sem nome – as grandes gotas.

Fumava – achava que fumava – um cigarro molhado. 

Só isso, só isso mesmo.

Mas explico: Era Maio, por isso apenas fumava, ou apenas fitava. Não sorria ainda.


"Entre a chuva e a árvore sem tocar o chão, sem ver consrução nenhuma feita por mãos."

Durante o dia sorrio.
Durante o dia permito-me a alma.
E quem observasse entenderia-me leve.
Mas durante a noite são fragmentos.
E busco recolhe-los:
Ás vezes cuidadosamente,
Às vezes desejando parti-los ainda mais.
Faz-se necessário que à noite eu recolha fragmentos,
E então tentar seguir inteira.
Um dia mais sem você.

Copacabana

Carros, pessoas: muitas pessoas - borracha e asfalto. Sapatos, roupas... “Trago seu amor em três dias”.Buzinas, pessoas, Sérgio Tatoo.  Prédios, lojas, outras pessoas. Esquinas. São muitas esquinas: virei aquela. 

Repentinamente uma rosa de capim: irritante necessidade de poesia.

Estendo as mãos e despejo moedas.

Ele compreende minhas necessidades. Olha fundo em meus olhos. Recebo a rosa. 

Ridícula poesia. Desabo.

Só porque bem alí entrego moedas – tão preciosas para quem não as tem nenhuma. – e então recebo um olhar – estomago vazio e se permite olhar-me -, recebo um sorriso – nem me arrisco dizer – e recebo além de tudo minha rosa de capim.

As rosas falam.

Desabo - aos pés de Santa Clara 33.

Trocentos Tumores Insistentes

Espero uma vida pendurada no tic-tac de um relógio sem pilha e depois caminho cada passo improvável até o juízo final. Sobre minha cabeça pedras até o horizonte. Mas até plaino. Se bem que necessito asas: o papel não mais em branco - lápis em movimento

Sua voz era rouca e seus olhos levemente puxados – contraponto de sua cor mulata. Parou meu olhar: a simplicidade dele. Mas na verdade era muito mais do que isso, ele era dessas pessoas que carregam história. História dele, história que não é dele. E carrega tanta história que nos causa nostalgia. Coisa besta essa: nostalgia de um tempo que não vivemos. De alguém que não fomos.

Construções

 Foi aqui viu? Foi bem aqui. Mas não era assim não, ali no canto tinha um palco, um palco abandonado – desses pequenos, de cimento – cheio de folhas por cima, é que tinham umas árvores também sabe? Então as folhas caiam. O palco era pintado de branco, mas já estava descascando bastante, e tinham uns azulejos também, cá e lá para enfeitar...  umas coisas quebradas espalhadas ali... batia sol! É isso, batia muito sol. Meu colar de miçanga arrebentou e elas caíram todas no meio das folhas, e aí quando o sol batia algumas delas refletiam e a gente via uns brilhos como quando semicerra os olhos com os cílios molhados. E tinha uma estrutura de janela ali no canto também, e acho que tinham até umas flores... e um banco e um guarda-chuva e uma corda puída e... ah sim!  Tinha ele. Tinha ele também.