Trincheira

quando o amor nascera
- mesmo que imperfeito
por entre os meus pés -
fora um passáro sublime
a povoar minhas veias
e abrir-me
do centro aos braços
- como a coreografia das árvores -
para a eterna cadência da vida

depois partiu

e eu intrigada
perco as horas olhando meus pés

será que foram amputados e eu olhava para o nada 

na ilusão de vê-los?
talvez o amor
tenha levado meus pés embora
para que nada
nunca mais
me chegasse da terra
e eu vivesse descolada

         com as

           copas

       sempre abertas

Púrpura

Nas horas da tarde
a poesia bate à porta
com urgência.
Angustio-me por não saber seus vetores...
É poesia com certeza,
Mas não sei se de dentro para fora
ou de fora para dentro.
E é preciso tanta coragem...
o mal da vida é isto:
as coisas não se dão a quem não se dá
e no entanto, ô meus Deus, o medo
 é tão cheio de truques, de máguas...
 eu só queria apertar o canto dos olhos
contra o céu rosado,
ter a coragem de falar dos passarinhos.
Tomar nos braços a tarde,
Tragá-la ao peito,
Ou vê-la entrando pelo sexo
no meio das pernas molhadas.
Mas mesmo assim balanço os pés
como que prevendo a finitude da vida.
Rasgo as horas com a caneta sem nunca
deixar de olhar o céu
e depois conto as contas do terço vermelho
na luz amarelecida da cama de palha...
Numa tarde dessas há tanto perigo
se ao acaso passa um trem.
Seu gemido grava na tarde um tal estado de poesia
que chega a fazer oco no peito da gente.
A alma vai solta nas bordas de um suspiro
e deixa-se alongar ao outro lado do pasto
 junto às últimas curvas do raio de sol.
Queria falar bonito de você como outro dia falei
numa poesia que não escrevi.
Mas a poesia não se dá à prestações
e não é possível dizer do que não pulsa
no próprio instante
que de tão púrpura
exagera a urgência.
A tarde é um rio atravessando-me como o gozo
que não tenho no meio das pernas.
Depois passa e eu já não posso dizer as coisas que dizia
porque não sinto.
O poema não se presta a traduções.
Sua verdade é autosuficiente
e existe sobre o testemunho de si própria.
Tenho medo de levantar e perdê-lo por entre os dedos
ao mesmo tempo em que sou constantemente invadida
pela luz de seus dois olhos.
Se talvez algum dia eu não tiver nenhuma pretenção,
ou se aceitar a possibilidade de falhar para sempre...
eu possa tomar nos braços a invasão púrpura da tarde,
eu possa dizer os segredos dos seus dois olhos verdes...

Rua

depois

será eterno seguir o chão

pisar a terra com pés de estrela,
olhos de lua,
deitar o asfalto com braços de vento
e em cada pulmão um
planeta,
descendo por entre as
pernas por entre as veias
por entre as copas
até o que quer que haja vivo
no peito dos homens
dançar com ouvidos calados em favor
do sussurro dos sonhos e passos amainados
em favor das cadências da alma e você... se tiver os olhos fechados
e te puser a ver

                              - nutridos que estaremos

de segredos que encerrávamos

e não sabíamos 

moveremos moléculas!

Suspensão

As filas cansam-me especialmente.

Há um peixe prateado que nada na minha cabeça.

Penso nas filas e nas pessoas das filas que aguardam um lugar para uma pessoa.

O potencial cancerígeno que há nas filas e no ato de comer

- acima de dormir, acordar ou gozar – sozinho.

Sobretudo esperar sozinho na fila para comer sozinho.

O peixe para.

Dormiu...

Não quero pensar nas filas

E no câncer.

Penso na hora dos peixes:

Dormem? Quando dormem? Porque dormem se, lá embaixo, descansam eternamente do furduncio do mundo?

Passo a pensar em atividades terroristas

Na má distribuição de aquecimentos básicos –

Deveríamos ter as horas de sono dos peixes

Ou o silêncio

Dos peixes

Ou ainda, nem que fosse, sua textura

             (centenas de vidas dedicadas
               á captura dos reflexos lunares)

O peixe parado dorme. Sonha a arquitetura pós-moderna dos corais.

Se estivesse posto ao mar, talvez não dormisse, mas porque está em minha cabeça dorme.

Também eu dormia

fosse um peixe em minha cabeça.

Tomemos que nada no mar e que se atira

mas não despenca

porque debaixo do mar onde nada

há também mar.

Tomemos que não está sob a ditadura da minha insanidade.  

Jamais dormirá.

Será peixe enquanto inventamos o calendário astrológico dos signos para explicar a necessidade anímica de dormir e ser peixe.

Será peixe descansado e distraído ainda que inventemos uma aba muito pequena do Oceano Índico onde poderá legalmente transitar na condição de peixe.

E nos aqui em cima inventaremos que é preciso lavar a nuca e os pulsos antes do sono –  a regra única que nos fará peixes de madrugada.

Mas esqueceremos depois de 2000 anos

e então tomaremos cerveja

Inventaremos a zumba

Jamais seremos bestas

Mas seremos sempre tontos

Descortinando armamentos bélicos sobre as divergências

E incidiremos com tamanha brutalidade sobre as horas

Que acordaremos um a um todos os peixes do mundo.

Olha meu peixe prata, sou demasiado bruta, mas gostava que tu pudesses não ser acordado nunca.

Gado

a lua precipita por detrás dos prédios

 como se em cada aresta apoiasse um

feixe de luz

 lá de longe talvez não saiba mas

seu brilho manso faz silêncio em

toda a vida da gente

 faz da cidade quase pasto  

e se não fossem as vidas largadas na esquina

a gente andava esquecido

da morte

e deitava as costas na calçada adivinhando

qual cume quadrado seria pouso

de seu último toque

desejosos de que ela ainda se demore

e  que ainda que se vá

depois retorne

 e faça

dessas rua pasto

 desse gado gente

Vô

o dedo velho

entre os cigarros  e

uma caneta

embora nunca se tenha visto

segurando um

cigarro depois de

 velhos

mas que para mim sempre

foram velhos

e também os olhos

sempre velhos

mesmo muito antigamente

quando seguravam um cigarro e

uma caneta

as rugas que observo

de cada dedo

e também os olhos antigos

sempre antigos 

 embora naquela época 

e também a língua

a quem me desculpo

por buscar o gosto do álcool antigo

o cheiro antigo do cigarro

os olhos antigos

querendo beber as mesmas coisas

querendo beber

cuspir e

babar sobre mesmo papel

o estômago a quem peço desculpas

por embrulhar junto ao meu

e depois babar cuspir

e lamber

as mesma coisas

sobre o papel

os olhos tão antigos

quanto os seus sempre foram

antigos sobre o papel

e os cigarros enrugados

o dedo embrulhado

o estômago aceso

a caneta com gesto de álcool antigo

e o papel

as mesmas coisas  

o cigarro

a caneta

a língua

a quem

peço desculpas

eu e o pequeno menino Mogli

embora ele não saiba que pede

desculpas embora esteja tão

magro e por isso devesse talvez saber

pedir desculpas às nossas línguas

ao ácool antigo entrecruzado sobre

o papel

não sei dizer as coisas que você dizia

por isso

talvez

não ponha nunca um ponto final

Fragmentos

I
porque ser forte? porque o medo de cair? por que se não não dá pra voltar? e porque afinal alguem nos fez andar se a regra é não cair? e porque a regra não é sempre voltar? por que o medo? porque não cair toda vez que for... humano?

II
quem inventou que é preciso ser forte?
é mentira.
Mas eu não tenho certeza.

III
quero parar de tossir.

IV
sempre escolho o tapete
é a minha variante: o tapete é cair
 a cama é a regra
mas amanhã de qualquer forma
acordarei e farei tudo o que devo fazer
porque só me arrisco até o tapete.
Isso é bom.
Mas não tenho certeza

V
quero parar de tossir

VI
(um telefonema me acorda e fico órfã.
odeio as pessoas que simplesmente desligam os enganos.
perdoe minha falta de iniciativa eu ouço exatamente tudo o que o seu ‘mãe’ quer dizer e no entanto digo alô e por isso você se aborta e por isso eu fico órfã e nunca mais poderemos dizer nada um ao outro)

VII
está quente outra vez

VIII
só tem uma estrela no céu e a que está do lado cai
eu não tenho certeza,
mas digo para ela me dizer que vamos ficar bem

Gira

tínhamos toda uma folhagem

coreografando bambolês

no giro do vento

você não soube mas eu te via atrás

do vaduto entre as ferrúgens

quadriculadas da paisagem

teu nome cidade é um corpo de

Oxum descansado

tens em teu peito a Lapa

e mais ao centro toda a galáxia

jorra feito as ondas coloridas

dos panos no vento

mil chapéus traçando a dança

dos ares

dois ou três requintes de

movimento

do chão ao chão os pés aos

pares

de corpo aberto o peito ao

centro

talvez sejam só dez ou vinte erês

girando na roda

mas o afeto desenhava

 trajetórias milenares

cheias de um tanto de gente

nós não sabíamos

mas éramos ecos desobstruídos

atravessando as épocas

e as paragens

tínhamos toda uma galáxia

coreografando bambolês

no giro do tempo

Ausência

são duas lágrimas que pendem miúdas

são minhas

são duas velas

deixei-as acesas no centro do peito

vela de preencher em mim mesma

as vazias regiões internas

as duas chamas são jades

me espreitam

vigilantes queimando a garganta

enquanto insisto em fitar os dedos

 e os recolho

depois os beijo

sussurro na beirada das unhas

 a ausência da tua barba ruiva

o peso inexistente de tua mão em

minhas pernas

e depois é ainda preciso dizer a elas

que se acalmem recolham o desejo

que não se cruzem

que fiquem quietas

que se abram e eu chegue ao seu meio...

é uma gota que pende chorosa

chama acesa no meio das pernas

cuspo em meu

dedo e a faço

subir

por entre os rins me

queimando as

entranhas

por entre as vértebras

rasgando as

costelas

até trancá-la também

junto ao peito...

sâo já tres jades espreitando a garganta

e eu calada dizendo em silêncio

a tua ausência

em minhas pernas

a tua ausência

por entre os meus dedos

Rota

foi metendo-se em fazer de toda rota uma praça e

depois pôs o peito aberto como quem

abre as pernas                       

e as pernas abertas como

quem abre os braços

e os dois braços

abertos como quem ganha asas 
tonta

foi ficando preta oblíqua

era tão branca tão

limpa

pisando o asfalto pelas solas negras achou

 parecido com liberdade: ir

sendo preta das solas ao corpo abrindo

as pernas até o convexo

uma puta uma pena! 

grávida da cidade gestando

avenidas enervadas nas entranhas

bueiros

muros

placas e

 viasduras que as ondas não derrubam, numa  

entranha fêmea digestora atávica de

coisas espelhadas tanto quanto mar e

depois grita e urra e geme e

vão os homens da saúde tapar-lhe a

buceta com jornais e coisas

mortas. se parir

descem às enxurradas feito abutres

de seu bucho empretecido e líquido

outros tantos homens pretos e

 com certeza bêbados

emporcalhados fedendo à merda.

               entupida até que os bueiros alaguem,

              convulsionará

                na praça - por medida sanitária.

Vaga aberta

quando soube 

era no meio da água morna.
ali ficará por muito tempo
sem outra coisa
além de ser.
em nenhum de seus lados
nada
nenhum eco.
respirava sem as circunstâncias dadas
e apertava a beirada das unhas
nesse amor de simesminha
de quem só é e não tem para onde crescer.
ficou só sendo
numa completude miúda e
 frágil.
respirou quanto houve possibilidade
de respirar tão miúda
e sem mais nada.
aí virão muitas coisas
 aí virá um pescador
- moço não consigo respirar

 (pensou que ele
tanto mar
tantas coreografias de espuma d'água)

- moço não consigo respirar.


ele sorri porque sabe
 é muito velho
e vai embora
de qualquer forma
meio bêbado.
ela fica
na dura tarefa de voltar
a ser.
depois foi e
 depois não foi
e depois
de novo...


mas partirá grávida
na gestação eterna
das estrelas de neon
que iluminam
os barcos

(da lua de azeite sobre as marés)

As noites são quentes

 houve aquele dia e 

depois daquele dia
nao sei mais dormir
sem camisa.
 tem no meu mamilo
um beijo seu
escondido e
se calha do sol
do vento
ou do lençol
- que descansava em meu pescoço,
mas que preso nos dedos do pé que
estico desce até o umbigo -
roçarem em meu peito,
ele levanta e me acorda afoito
para que juntos,
meio embriagados,
procuremos seu cabelo e
depois amarremos os dedos
e dormir sossegados
com todos os dedos enrolados
confiantes da sua presença.
 mas se calha,
tatearei o vazio ainda por muito tempo
pois o sono é um menino
 que brinca de colocar cacos no lugar
pra gente acordar muito esquecido
 que andávamos sendo pedaços.
 e então será cruzar infinitas vezes as
 duas mãos sobre o peito
 até fazê-lo sabido de que você não está
(é só seu beijo escondido).
 o mamilo descansado
eu ficarei para sempre acordada
 tratando de esconder também
sua voz morena
e o balanço do seu corpo
que acha graça em dizer
bom dia ocê
pra brincar de meu sotaque

Meu olhos são sempre tristes em Londres

e se eu andasse mais 

devagar e implorasse em
silêncio que os passantes
se fizessem fortaleza e
mutuamente
arredondassem as pedradas esculpindo as pontas para
que batessem e não cravassem.
e se depois eu me ajoelhasse no asfalto
quente e bebesse convicta
a água podre dos canais e
depois vomitasse a
histeria da cidade e depois
grunhisse e
depois chorasse
alguém saberia que vivo?
que tenho em casa um pé de jabuticaba?
que gosto das pessoas e que gostaria que
as pessoas fossem só as pessoas e que eu
fosse só eu e
não fosse da etnia e das
novenas das teorias
e da classe da
minha buceta e do meu
pé de jabuticaba? 

Um manso deus que anda nu

Eu trancada sobre pedras até o horizonte
E porque tenho em meu peito o delírio de todas as tardes 
E porque queimo os pulmões, porque é tarde
E que para além dos pulmões tenho motos que cruzam os ares
                     - Tenho que fazer poesia porque sim.
Onde a aurora é mansa e o erro é manso
(E o erro é um manso deus que anda nu)
Nas janelas, sempre os melhores lugares
Assisto a derrocada dos relógios parados
E o signo dos tumores insistentes
Que incidem nas janelas, sempre os melhores lugares
(porque emolduram dentre anjos, brancas luas e linhas passadas)
E que me fazem nua se o pretendem
E que me fazem mansa como os erros
De desmesura mansa por corredores roucos
Com os olhos, que os tenho fechados
Com os braços, que os tenho arrepiados
Como se, mansa, colhesse as estrelas 

rio (ou breve história da última vez que te vi)

cala-te

que ninguém

mais escutará

tua voz aquática

e haverá no futuro

brotinhos dados

a poesia

que nem saberão

da concreta geografia

que te esconde

vê

sobre ti vai uma terra em que a liberdade terá preço insalubre e fétido

mas subirá sobre arcos de concreto oníricos ao luar

sobre ti habitarão

feras dementes

que sonham a

liberdade mas não

ousam tocá-la e

por isso calam-te

tu és livre demais

muito dado a não parar

diante de nada

em cima de ti

vai um matemático

e colocará o viaduto

embaixo do viaduto vai

um bêbado e colocará o carnaval

entre ambos

dançarão o broto

e o velho que voltou de Portugal

tocando um surdo

 e dizendo junto as massas que

os muros são de purpurina

    - tão  loucamente saudosos que estão

de seus espelhos

enquanto fingem a

liberdade para que

não vá outro calá-los

como a ti

molham-se de uma

água inexistente e

riem aglutinados

enquanto tu rio

ficará calado

             só saberá de ti

             um poeteiro anarquista

             que por hora desista mas talvez consiga

             te fazer

                       - In Memoriam -

             algum festejo local

Pena de Pavão

Chegou às beiras

de um suspiro morno de vento

luminesceu

de um sussurrado  infinito grito

pousou descalço

numa areada dança Luzia

cruzou o sol

                      Yesu   

                                Marrom

                                         um menino.

Inaugurou-se em meio aos bichos

              e os fez mansinhos

                                 à sua chegada

cada cabeça que

as colhia e serenoso

 sussurrava

a valsa lenta dos moinhos em

seus ouvidos cata-vento

          até fazê-los todos molinhos

          até tê-los todos babentos

A cada vez que amanhecia

designava ao sol

                               -  lantejar sobre gotas orvalhadas

                                  desenhando refrações de cintilância,

para depois ordenar às pedras

ser-se pedras

na continêcia de silêncio

e exatidões

Por quanto pisasse sobre a terra

     Yesu   

         Marrom

             tão menino

       movia moléculas.

À noite

    dançava o delírio dos cometas

    e a ciranda das estrelas

    em seus olhos

                           via láctea

Num devaneio aquático

lançava pinotes bailarinos

mapeando a areia árida

                             depois sonhava

Sonhou auroras róseas sobre um mar dourado atrás da pena de um pavão

  um planeta invisível

       na terra andaluz

       de espíritos transparentes

e       toda      alma      apaziguada

                                                            

Acordou suspirado e exaltante

e mais cruzou a areia trôpego

e depois venceu o deserto  

e depois caminhou cem luas

e depois a jornada de setecentos e cinqüenta dias

Estatelado na floresta

              parou à sua entrada

Perdida das vistas do sol

 a floresta  negrume

Acabrunha os respiros do dia.

Nada em movimento e

nenhum som.

  

Soluçantes

as folhas mortas

de arbustos roxos e prostrados

escondiam

a mágica criatura

     da pena portal

           do mundo sonhado

Yesu

 descalço

escorrega na mata adentro

         e perde das costas o deserto

          e cala na voz a valsa lenta

          e vai ficando melindroso

de um pisar

 todo em silêncio

Os pezinhos marrons e miúdos

deformam o brejo fétido

de árvores

 leprosas

que cospem

 ranhuras

contra as trepadeiras brutas

de espinhos pontudos

que o lanham

a testa

O chão encharcado borbulha olhos

 de mal olhado

que o rabiscam

em corpo menino

de  cicatrizes

entre as costelas

Os ouvidos de inspiração

a cada moita

mais parca

criam ruídos lamuriosos

por debaixo das copas mortas

Tirurugu iu iu iu  xiiiiaa

Tiruuurugu xiiiaa riui uiuiu

Tão marrom

     quase vai sendo brejo

     quase vai sendo bruto

e grita em resposta

contra o grunhido

do nada,

implorando aos charcos

     quase vai sendo mata

Transparente

meio espírito

liquefaz- se em

veias d’água,

vai carregado

em trombaduras,

via cortes muculentos

que o entregam

à cascata

No cume da pedra exata

 que sustenta as prateadas

 descidas d’água

o pavão airoso

tinge de azul

a luz negrume

Yesu disforme

de um olhar

tormento

no sonhado

mundo

se quer em

contento

 e sonha

sua alma

acamada em

 quentura

Numa aderência improvável

ascende ao afeto

por quanto abraça uma

a uma as pedras verticais

que o levam ao cume

por quanto abraça uma

a uma as pedras e

tenta ir ao cume

por quanto abraça uma a

uma por quanto fita indelével o

cume por quanto abraça uma

e depois nenhuma há

outra que o rejeita no

quase abraço do cume.

Estatelado no chão

Alonga a um retalho de céu

A pergunta do olhar magoado

Pende ao lado a cabeça

de olhos chorosos

que derramam planetas

e mira a mãozinha dormente

no lado mesmo em que vê

 antes de anoitecidas

as íris lunetas,

 portal aceso e

 luminante,

tanta cor!

entre os dedinhos

         amortecidos e

                     agonizantes

uma pena de pavão.

....................................................................................................

Mas se queres bem saber

vá falar com Yesu

diga a ele

 - bem sereno e bem alado -

que tu também quer mais andar

na morada de cristal

atrás da pena de pavão

do mundo

sonhado

Padre Eustáquio

Houve dia santo

em que choveu na cidade.

Três crianças foram ao céu

            - escoadas entre bueiros.

No centro do coração eucarístico

Deus não anotou

que chegavam ao paraíso.

Muito concentrado,

contava ave marias

que pagam pecados

de homens

que inundam cidades

Monotema

em todo caso

não deixei de

contar que guardo

conchas em uma

jaqueta sem bolsos

e que só sei brincar

de poesia com a lua

com as louras cerejas

e uma janela aberta e nua

ou uma miúda árvore na

esquina.

com as rugas de silêncio sobre

as lentes de contatos

e um sorriso alaranjado que

te chega à tarde

com as notas que tocam o

viaduto

........................................................

com as duas luzes acesas na

cidade