Um manso deus que anda nu

Eu trancada sobre pedras até o horizonte
E porque tenho em meu peito o delírio de todas as tardes 
E porque queimo os pulmões, porque é tarde
E que para além dos pulmões tenho motos que cruzam os ares
                     - Tenho que fazer poesia porque sim.
Onde a aurora é mansa e o erro é manso
(E o erro é um manso deus que anda nu)
Nas janelas, sempre os melhores lugares
Assisto a derrocada dos relógios parados
E o signo dos tumores insistentes
Que incidem nas janelas, sempre os melhores lugares
(porque emolduram dentre anjos, brancas luas e linhas passadas)
E que me fazem nua se o pretendem
E que me fazem mansa como os erros
De desmesura mansa por corredores roucos
Com os olhos, que os tenho fechados
Com os braços, que os tenho arrepiados
Como se, mansa, colhesse as estrelas 

rio (ou breve história da última vez que te vi)

cala-te

que ninguém

mais escutará

tua voz aquática

e haverá no futuro

brotinhos dados

a poesia

que nem saberão

da concreta geografia

que te esconde

vê

sobre ti vai uma terra em que a liberdade terá preço insalubre e fétido

mas subirá sobre arcos de concreto oníricos ao luar

sobre ti habitarão

feras dementes

que sonham a

liberdade mas não

ousam tocá-la e

por isso calam-te

tu és livre demais

muito dado a não parar

diante de nada

em cima de ti

vai um matemático

e colocará o viaduto

embaixo do viaduto vai

um bêbado e colocará o carnaval

entre ambos

dançarão o broto

e o velho que voltou de Portugal

tocando um surdo

 e dizendo junto as massas que

os muros são de purpurina

    - tão  loucamente saudosos que estão

de seus espelhos

enquanto fingem a

liberdade para que

não vá outro calá-los

como a ti

molham-se de uma

água inexistente e

riem aglutinados

enquanto tu rio

ficará calado

             só saberá de ti

             um poeteiro anarquista

             que por hora desista mas talvez consiga

             te fazer

                       - In Memoriam -

             algum festejo local

Pena de Pavão

Chegou às beiras

de um suspiro morno de vento

luminesceu

de um sussurrado  infinito grito

pousou descalço

numa areada dança Luzia

cruzou o sol

                      Yesu   

                                Marrom

                                         um menino.

Inaugurou-se em meio aos bichos

              e os fez mansinhos

                                 à sua chegada

cada cabeça que

as colhia e serenoso

 sussurrava

a valsa lenta dos moinhos em

seus ouvidos cata-vento

          até fazê-los todos molinhos

          até tê-los todos babentos

A cada vez que amanhecia

designava ao sol

                               -  lantejar sobre gotas orvalhadas

                                  desenhando refrações de cintilância,

para depois ordenar às pedras

ser-se pedras

na continêcia de silêncio

e exatidões

Por quanto pisasse sobre a terra

     Yesu   

         Marrom

             tão menino

       movia moléculas.

À noite

    dançava o delírio dos cometas

    e a ciranda das estrelas

    em seus olhos

                           via láctea

Num devaneio aquático

lançava pinotes bailarinos

mapeando a areia árida

                             depois sonhava

Sonhou auroras róseas sobre um mar dourado atrás da pena de um pavão

  um planeta invisível

       na terra andaluz

       de espíritos transparentes

e       toda      alma      apaziguada

                                                            

Acordou suspirado e exaltante

e mais cruzou a areia trôpego

e depois venceu o deserto  

e depois caminhou cem luas

e depois a jornada de setecentos e cinqüenta dias

Estatelado na floresta

              parou à sua entrada

Perdida das vistas do sol

 a floresta  negrume

Acabrunha os respiros do dia.

Nada em movimento e

nenhum som.

  

Soluçantes

as folhas mortas

de arbustos roxos e prostrados

escondiam

a mágica criatura

     da pena portal

           do mundo sonhado

Yesu

 descalço

escorrega na mata adentro

         e perde das costas o deserto

          e cala na voz a valsa lenta

          e vai ficando melindroso

de um pisar

 todo em silêncio

Os pezinhos marrons e miúdos

deformam o brejo fétido

de árvores

 leprosas

que cospem

 ranhuras

contra as trepadeiras brutas

de espinhos pontudos

que o lanham

a testa

O chão encharcado borbulha olhos

 de mal olhado

que o rabiscam

em corpo menino

de  cicatrizes

entre as costelas

Os ouvidos de inspiração

a cada moita

mais parca

criam ruídos lamuriosos

por debaixo das copas mortas

Tirurugu iu iu iu  xiiiiaa

Tiruuurugu xiiiaa riui uiuiu

Tão marrom

     quase vai sendo brejo

     quase vai sendo bruto

e grita em resposta

contra o grunhido

do nada,

implorando aos charcos

     quase vai sendo mata

Transparente

meio espírito

liquefaz- se em

veias d’água,

vai carregado

em trombaduras,

via cortes muculentos

que o entregam

à cascata

No cume da pedra exata

 que sustenta as prateadas

 descidas d’água

o pavão airoso

tinge de azul

a luz negrume

Yesu disforme

de um olhar

tormento

no sonhado

mundo

se quer em

contento

 e sonha

sua alma

acamada em

 quentura

Numa aderência improvável

ascende ao afeto

por quanto abraça uma

a uma as pedras verticais

que o levam ao cume

por quanto abraça uma

a uma as pedras e

tenta ir ao cume

por quanto abraça uma a

uma por quanto fita indelével o

cume por quanto abraça uma

e depois nenhuma há

outra que o rejeita no

quase abraço do cume.

Estatelado no chão

Alonga a um retalho de céu

A pergunta do olhar magoado

Pende ao lado a cabeça

de olhos chorosos

que derramam planetas

e mira a mãozinha dormente

no lado mesmo em que vê

 antes de anoitecidas

as íris lunetas,

 portal aceso e

 luminante,

tanta cor!

entre os dedinhos

         amortecidos e

                     agonizantes

uma pena de pavão.

....................................................................................................

Mas se queres bem saber

vá falar com Yesu

diga a ele

 - bem sereno e bem alado -

que tu também quer mais andar

na morada de cristal

atrás da pena de pavão

do mundo

sonhado

Meninos Abortados

dá-nos a tua mão inesperada
mãe  

que nós somos um grito ríspido a te inflamar os ouvidos sem querer que nós somos a parte que não cabe e habitamos as praças vazias do teu coração arregaçado e a parte fluxo e a parte podre do teu negro buraco

mas dá-nos
a tua mão mãe

que estamos crus sem querer e te ferimos a língua sem querer e queremos apenas tua mão inesperada que nos chegue quando seus olhos se alongarem até os pássaros
pois que apenas os meninos
abortados
compreendem a importância do acúmulo de gaivotas sobre um domingo violentamente branco  que basta um domingo violentamente branco para sermos violentados e um domingo branco para nos fazer fluxo
contra teu negro buraco

dá-nos mãe
 a tua mão

 que ainda assim quando se for nascer a manhã seremos nós a te pousar no ombro invisíveis a te puxar os cabelos sem querer e te expirar a insanidade das horas e te beijar as sobrancelhas e te chamar a atenção
 para os pássaros

raquíticos e crus a te tampar os negros buracos que habitamos invisivelmente as praças vazias dos teus olhos arregaçados apenas meninos
abortados

que conhecem a clemência e ninguém mais a diz a clemência e ninguém mais a faz a clemência e ninguém mais ama e nem conhece a pureza das mariposas e nem anota que de tuas preces borboletam mariposas
até nós

 e que teu corpo nu é quente por sob a água e que teus delírios são nossas lágrimas as dos meninos
abortados

e seremos nós eternamente a vagar do teu lado por entre tuas pernas e por debaixo de teus sussurros fazendo troça dos demônios insanos e sarcásticos assobiando melodias aquáticas em teus sonhos quebrados
descendo de
teus olhos
até a curva de
 teu braço
para
deitar
 invisíveis
entre teus dedos

 dá-nos mãe
tua mão esperada

Lunar

a noite tem potência discreta
de fazer das coisas-parcas coisas-flor

existem na noite delírios lunares
de exatíssima matemática-cor

apenas a lua revela
as lentas e lânguidas  curvas
ao sol caladas

para inventar

químicos determínios
e construir
lagos fictícios
por entre as luzes

houve nalgum dia um
menino preto
que pulou a janela
preta na
noite preta
para fins pouco
arquitéticos
de matemática-cor

alguém o sonhou um menino
vaga-lume
e depois
deu-lhe a graça de fazer
estrelas
e depois deu-lhe fitas
e depois
chamou-o: Tomás

houve noutro dia
Deus e Tomás que
 fizeram
lado a lado
no encontro das
mãos um espaço
inevitável de
habitar silêncio e dor

mas de tudo o que se fez
 foi apenas Tomás
quem providenciou estrelas

                 

Lilases

o mar contempla-me o rosto calado
e olhos alaranjados
que pescam contraste entre verdes

Joplin e quilômetros mais
ditam cry baby
cry
aos meu olhos
no entanto calados
no entanto
alaranjados

há pouca monotonia no silêncio
há pouco espanto no inverossímil
                        - os olhos tem asas
                          as pausas tem asas
                          no peito estão asas que levam
                          ciclicamente
                          aos mesmos lilases

tu Lilás
tua pele e tom lilás
é lilás na distância e em minha boca
é lilás entre minhas pernas e entre meus dedos
lilás teu afago e teu som
lilás meu desejo

Mariana

a poesia diz (dois pontos)

existem motivos

para tudo

que é simplesmente

Ana quando sorri

quase fecha os olhos

seria demais para o mundo

ter de Ana

olhos e sorriso

ao mesmo tempo.

Eu

quando faço poesia

de seu sorriso

corro o risco

de violar as leis

do simplesmente

(poeta tem prepotência

de falar coisas

que moram no silêncio)

Ana tem algo doce

 entre seus dentes

e estrelas no céu

de sua boca

Ana diz (dois pontos)

gosto de observar as formigas

(não fere as leis do simplesmente).

Eu tenho calos

 na garganta

e não digo das flores

a menos que seja

pelas janelas

sei da potência das nuvens

em assumir

 formas-tartarugas

mas não digo

 que Deus é um sonho

que não mora na noite.

Maria toma sol

acalenta calos

(se é que os tem)

descreve flores

acredita em Deus

diz (dois pontos)

o sorriso de ana

(não fere as leis do simplesmente)

Eu me escondo

 em buracos

não sou Maria

não sou Ana

tenho medo

tenho calos

e ademais

a prepotência dos poetas

e ademais

a prepotência dos poetas

                - felizmente

Pela terceira ou quinta vez sento-me a mesa e tento dizer que existe nela um espaço de morte de pássaros. Mas o espaço não me chega, embora fume muitos cigarros

- porque sei que há uma relação estreita entre cigarros e o espaço da morte de pássaros.

Mas o espaço não me chega, embora eu a tenha criado apenas para que houvesse nela esse espaço: minha imagem e semelhança, e um espaço onde não sou lama. Se houvesse naquela minha criatura tão bem criada um espaço de morte de pássaros, então a minha própria podridão e os meus agradáveis passeios até a imatéria necrosada de mim mesma não seriam condenáveis.

Mas não há.

Forço o cheiro de decomposição e grito do fundo de meu ódio que na minha criatura tão bem criada é preciso haver o mal, é preciso que ela seja podre e que enjoe e que vomite e que se esqueça e que condene e que mate um pássaro.

Mas se tento por em suas mãos a morte do pássaro encontro-a sempre transpassada pelo sol, num corpo improvável, anexando eternos – apenas os mais sublimes.

Ela é lago margeado por um corpo improvável que anexa eternos.

O que ela é tem delimitações da ordem do ser, por isso corpo. Porém o corpo não precisa delimitar-se e tem potencia de improvável, por isso eternos. Ela é a reação de eternos, e por fora corpo.

            [Uso seu corpo improvável para abrir o espaço.

 Atravesso-a com agulhas até as vertigens e dentes serrados. De baixo para cima faço-a arder e – porque sei que posso – ateio fogo em sua estrutura lago.

Mas não há.

A morte é o mais forte eterno reagente - ela é toda cruzada de sua própria morte. E, no entanto, não posso por em suas mãos a morte de um pássaro. 

É lago denso e profundo e contém os 360 enganos que há nos profundos lagos – mas não esse espaço.

Sabendo que lá dentro há lama – a lama é o cerne de todo lago – me afogo na minha criatura tão bem criada porque preciso achar a morte de um pássaro

 e ela me anexa – porque já tenho todos os cigarros molhados.   

Durou cerca de trinta segundos.

Ou talvez seja melhor assim: Aconteceu certa vez – a alguém que ainda não decidi se serei eu mesmo ou apenas “ele” – e durou alguns segundos, que tanto podem ser trinta, como podem não ser.

Não tem de fato nenhuma importância no que diz respeito ao rumo que as coisas tomaram, no que diz respeito aos acontecimentos futuros, ou no que diz respeito à relevância das coisas relevantes. Mas ficou-me sempre esse eco sem propósito.

Peço perdão aos ecos. Por muito tempo – um tempo tão muito como o sempre – os ecos seguem reverberando coisas as mais atávicas ou sublimes e a despeito de não serem vozes, atravessam abismos – inclusive os de lama, inclusive os de podridão, inclusive os meus.

Mas o eco que me ficou não têm propósito. Não tem porque não pode haver propósito em eco do que deveria ter sido feito a respeito de acontecimento que não altera o rumo das coisas. Um eco que só serve para chafurdar na lama do meu próprio abismo.

É ainda incompreensível o motivo pelo qual fitei a árvore e permaneci fitando-a durante aqueles segundos que tanto podem ser trinta como podem não ser. Permaneci fitando-a enquanto às minhas costas você corria a longa escada.

Não foi apenas pelo vento na árvore que repentinamente tornou-se dança... também o fogo gelado crispando-me toda a musculatura.

Os segundos perderam a natureza de tempo.

O começo foi a árvore no topo do prédio. O prédio ficava na diagonal e a árvore em seu topo. Ela marcava o ponto exato em que o horizonte cortado por prédios passava a ser só o horizonte, sem prédios. É por isso mesmo que estava sempre sendo mexida pelo vento. Não havia nada de extraordinário, até traçar-se a dança. Começou com árvore e vento traçando-se dança. 

Depois o fogo gelado, crispando um por um todos os músculos do corpo. Havia esses sintomas... e você correndo a escada.

Eu sabia com olhos outros.

É preciso retroceder porque errei grosseiramente. Havia também esse sintoma. 

Então eram: árvore, músculos, por fim os olhos outros... e você correndo a escada.

Eu sabia com os olhos outros de seus pés tocando o chão - os pés brancos, o chão branco, ambos nus. Um, e no degrau a baixo o outro, e no degrau a baixo mais uma vez o primeiro – ambos nus e brancos. Eram dança como a árvore.

Eu sabia com os olhos outros do seu cabelo, que descia logo atrás do corpo, tentando alcança-la incansável e reverberando cada encontro do pé com o degrau. Estava nu e era também dança.

Pergunto-me a quantas pessoas já acontecera segundos perdidos da natureza de tempo.

Lembro-me de uma vez em que estava no ônibus e uma senhora entrou segurando na mão direita um broto de manjericão e na mão esquerda uma única batata. Pensei em te fazer uma ligação dessas que a gente não faz, apenas para dizer: “Não é engraçado que eu estava no ônibus e uma senhora entrou, carregando na mão direita um broto de manjericão e na esquerda uma única batata?” Mas eu não liguei, exatamente porque essas são ligações que a gente não faz.

Naquele dia eu havia acabado de pegar um café na cozinha. Segurava-o sem beber porque ainda estava quente demais. Fui para a janela - talvez porque esperasse o café esfriar, talvez porque esperasse você descer, talvez porque tivesse mania de janelas. Lá embaixo uma senhora atravessara a rua.

Primeiro foi a árvore, depois os músculos, por fim os olhos outros... e você correndo a escada.

Eu sabia com os olhos outros do seu corpo em movimento, a contração exata de cada músculo por debaixo do vestido, a ereção dos pelos ao longo do braço. Estava lívido e era fogo gelado.

Eu sabia com os olhos outros do ponto de luz em seus olhos, o reflexo da janela que sumia momentaneamente na convergência dos cílios, apenas para reaparecer maior e mais luz a cada encontro do pé com o degrau. Eram seus olhos e luz, fogo gelado.

Lembro-me de uma vez, talvez tenha sido quando você falou que não me amava mais, caminhei até a explanada e sentei, tirando os sapatos de couro para molhar os pés na água suja que cerca a catedral. Deitei, ainda com os pés na água, e fitei o céu por um momento. Pensei em te fazer uma ligação dessas que a gente não faz, apenas para dizer: “Não é engraçado, que estando bem no centro de uma metrópole, eu veja os muitos carros e pessoas não tão distantes e a despeito disso tenha silencio? Um silencio atravessado por um zumbido constante que encerra o mundo numa bola de vidro, e eu o olho de fora, achando estranho porque estou do lado de fora e não faço parte de nada...”. Mas eu não liguei, exatamente porque essas são ligações que a gente não faz, e também porque você já não me amava.

Naquele dia havia um silêncio atravessado por um zumbido constante. Tirei os jornais de cima do sofá e separei mecanicamente os que haviam sido lidos dos que estavam novos. Peguei o café na cozinha e fui até a janela -  talvez esperando que o café esfriasse, talvez esperando que você descesse, talvez porque tivesse mania de janelas. Lá embaixo uma senhora atravessara a rua.

Primeiro foi a árvore, depois os músculos, por fim os olhos outros... e você correndo a escada.

Sabia com os olhos outros dos seus pés, do seu cabelo, do seu corpo... do ponto de luz e seus olhos.

O eco chafurda na lama de meu próprio abismo. Apenas com os olhos outros eu sabia que o vento zumbindo em meus ouvidos era o mesmo que te alcançaria alterando a rota do seu vestido e o movimento do seu cabelo. Apenas com os olhos outros eu sabia que a quase irreconhecível mudança de tonalidade do céu seria luminescência de cores múltiplas no ponto de sua retina.  

É incompreensível o motivo pelo qual fitei a árvore e permaneci fitando-a, enquanto às minhas costas você corria a longa escada.

Se anos antes tivessem me perguntado o que gostaria de fazer no momento em que os segundos perdessem a natureza de tempo, eu não saberia, mas minha resposta sempre fora: olhá-la correndo a escada.

Dança como a árvore, fogo gelado em meus músculos. 

Cândida

A despeito das muitas estruturas imponentes
É Lua
Absoluta
E eu a fito simplesmente

Fosse qualquer outro espaço entre o ser e o estar
Eu diria: um cigarro de pausa
Sem proposta e devagar

Mas ainda que motores da ácida labuta
É Lua
Simplesmente
E eu a fito absoluta

Estagno e deixo-a, luar
Até que não sei mais se sou eu que a fito
Ou se é ela que inventa
Qualquer possibilidade do fitar

Lua que embebeda tudo que do meu fitar é brancura dela
Eu a posso, estatelada, embebedando-me da janela

Então desagrego,
Sem conversa e sem mais pausa
Porque ela destitui o direito do tempo
E desenhou-se minha única cândida causa.