As mãos poderiam até se tocar
Mas não era tocá-las que te inventaria
Você era
Você eu já sabia.

Amarelo

Vestem-se todos com casacos amarelos
Iguais com casacos amarelos

Sentam-se as calçadas na espera


Do ônibus das seis

Do café das nove

Por-se o sol amarelo


A mim esqueceram-me

Em casa sobre a mesa
Ou  debaixo do sofá

Amor dra(gra)mático

Foi decerto o pretérito, 

sujeito maldito, 

que roubou nosso futuro. 

Tivesse se interposto o predicado,

 éramos eu e você no gerúndio, 

e minha sentença não seria 

dizer que te amaria,

 pois - por toda conjunção explicativa! 

 minha oração rezaria: 

Seguir te amando.

Cândida

A despeito das muitas estruturas imponentes
É Lua
Absoluta
E eu a fito simplesmente

Fosse qualquer outro espaço entre o ser e o estar
Eu diria: um cigarro de pausa
Sem proposta e devagar

Mas ainda que motores da ácida labuta
É Lua
Simplesmente
E eu a fito absoluta

Estagno e deixo-a, luar
Até que não sei mais se sou eu que a fito
Ou se é ela que inventa
Qualquer possibilidade do fitar

Lua que embebeda tudo que do meu fitar é brancura dela
Eu a posso, estatelada, embebedando-me da janela

Então desagrego,
Sem conversa e sem mais pausa
Porque ela destitui o direito do tempo
E desenhou-se minha única cândida causa.

Bailarino

Sentia-se sufocar.
O calor e a fumaça azulada dos motores constantes.
Desceu do ônibus porque sentia-se sufocar
                                        - o calor e a fumaça azulada dos motores constantes.
Também o escuro.
Desceu e cambaleou passos pelo túnel,
Um, dois, três...  tic tacs de relógio pelo túnel.

Não de supetão mas silenciosamente caiu,
Cada membro atingindo o o chão de uma vez.
Caiu em meio a fumaça,
Um cair bailarino.

Não de supetão mas silenciosamente as ideias esvaíram-se.
Desmanchando em meio aquoso para longe.
Esvaíram-se em meio a fumaça,
Um esvair bailarino.

Não sei se alguém o percebeu.
Se percebeu não parou,
Se parou não agiu
E se agiu foi tarde demais.

Não de supetão mas silenciosamente morreu no meio do túnel
E - apesar da distância do sol - morreu cuidadoso,
Um morrer bailarino.

O fato era que suas botas apertavam.
Entretanto, nunca tivera botas. Assim sendo era uma pessoa cujas botas - não pertencentes - apertavam.
Agora prostrava-se com a impossibilidade de sair descalço; sentia-se nu, impotente, violado.
Mas nunca tivera botas.
Imagem torpe: se faziam necessárias - senão essenciais - justamente agora que apertavam.

Repentinamente era um homem que precisaria aprender a estar sem as botas com as quais nunca vivera.

quero coisas que sejam tolas
mas que não estejam amareladas
que me desconcentrem do vento gelado
e sejam amigas de suas palavras
no entanto pasmo sempre
no ultrapassado
não me ouso mover
nem procuro te ouvir
tenho medo do que é branco
e do calor e da euforia
são todos muito completos
e é só de cacos
que faço poesia

* 

Invejo as gaivotas
Simplesmente voam
Constantemente outros céus
Constantemente outros
E eu as observo da mesma janela
Constantemente eu
Constantemente a mesma.

Conto com um abrir de asas
Mas não o meu.
Contento em não voar
Contanto que voem:
as gaivotas, as constantes mesmices.

*

Os prédios soturnos e calados
gritam na noite
inaudíveis palavras de concreto.


A cidade à noite
              - Ferida aberta

Entre ruas vazias e prédios soturnos
A cidade á noite
              - refugio do poeta.

*

Que disse o céu
Que disse o sol
Que disse mar em meus olhos
Perdoa -
Eu me sentir desgraçada
Curva que curvou errada
Só angústia
Só.
E mais nada

*

Agora parece que estou temendo: ele e suas miudezas.
Se estou cega às coisas despercebidas.
Cega às coisas quase imperceptíveis.

Parece pequeno: não perceber o imperceptível.

A distância é pequena - a desvantagem: estar cego para o quase não percebido.
Mas é grande.

Perco o findo.
Perco a alma.
Perco tudo o que me resta (o escrever).

Grande: Sem o imperceptível - findo - perco tudo o que me resta (o escrever).
Perco a alma.
E não só por aquele quase.

*

Onde não escrevo: deixo a dor fazer-se amorfa e que ameaça tragar.

Do contrário resta delimitá-la e saber a curva dos braços dor que me abraçam.


*


...Bonito isso: escrevo por extensão da minha existência.
Não se cala.
Então, ainda que não seja bom escrever sobre isso - e às vezes sobre outras coisas -, escrevo.

Engraçado quem não tem isso - que do papel, que da caneta.
Acho que meditam.
Ou então não pensam tanto assim.

*

Às vezes olhava a janela e sentia vontade de pular.
Não é depressiva.
Não era nada próximo do desespero.
Às vezes olhava a janela e no espaço curto em que não desenhava a sombra bruta da morbidez e a densidão fria da ideia suicida, pensava: pular.
Acho que era qualquer lembrança do dia em que fora sonho
Ou passarinho.

Se bem que necessito asas

Despejo-as
Se impensadamende é vacilar na utopia; eufórica.
A despeito da disritmia que me agrega
(Ou mesmo por causa dela)
Para observar fluir
F-R-U-I-R
Arrebatada
Que os olhos até ensaiam molhar
Por acariciar novamente o amante
E derramá-las - vomitá-las talvez,
Aveludadas porque voltaram

E ainda não sei
                - Se minha alma
                  Se seus olhos
                  Ou o vinho depois do almoço

Intervenção

Não importa o que mais tinha.
Abstenho-me de versos românticos enjoativos.
Apenas uma intervenção: sua boca.
Porque tinha gosto de palheiro e cerveja amornada,
Então eu tinha de sua boca tudo o que é bom - tudo o que é fim de tarde.
Espetacular seria, talvez, chantilly,
Fizeram-nos crer assim.
Mas o doce só se faria necessário sobre o amargo
E para aqueles meus dias ensolarados,
apenas o que eu poderia esperar
Era sua boca
de fim de tarde.