Padre Eustáquio

Houve dia santo

em que choveu na cidade.

Três crianças foram ao céu

            - escoadas entre bueiros.

No centro do coração eucarístico

Deus não anotou

que chegavam ao paraíso.

Muito concentrado,

contava ave marias

que pagam pecados

de homens

que inundam cidades

Monotema

em todo caso

não deixei de

contar que guardo

conchas em uma

jaqueta sem bolsos

e que só sei brincar

de poesia com a lua

com as louras cerejas

e uma janela aberta e nua

ou uma miúda árvore na

esquina.

com as rugas de silêncio sobre

as lentes de contatos

e um sorriso alaranjado que

te chega à tarde

com as notas que tocam o

viaduto

........................................................

com as duas luzes acesas na

cidade

Meninos Abortados

dá-nos a tua mão inesperada
mãe  

que nós somos um grito ríspido a te inflamar os ouvidos sem querer que nós somos a parte que não cabe e habitamos as praças vazias do teu coração arregaçado e a parte fluxo e a parte podre do teu negro buraco

mas dá-nos
a tua mão mãe

que estamos crus sem querer e te ferimos a língua sem querer e queremos apenas tua mão inesperada que nos chegue quando seus olhos se alongarem até os pássaros
pois que apenas os meninos
abortados
compreendem a importância do acúmulo de gaivotas sobre um domingo violentamente branco  que basta um domingo violentamente branco para sermos violentados e um domingo branco para nos fazer fluxo
contra teu negro buraco

dá-nos mãe
 a tua mão

 que ainda assim quando se for nascer a manhã seremos nós a te pousar no ombro invisíveis a te puxar os cabelos sem querer e te expirar a insanidade das horas e te beijar as sobrancelhas e te chamar a atenção
 para os pássaros

raquíticos e crus a te tampar os negros buracos que habitamos invisivelmente as praças vazias dos teus olhos arregaçados apenas meninos
abortados

que conhecem a clemência e ninguém mais a diz a clemência e ninguém mais a faz a clemência e ninguém mais ama e nem conhece a pureza das mariposas e nem anota que de tuas preces borboletam mariposas
até nós

 e que teu corpo nu é quente por sob a água e que teus delírios são nossas lágrimas as dos meninos
abortados

e seremos nós eternamente a vagar do teu lado por entre tuas pernas e por debaixo de teus sussurros fazendo troça dos demônios insanos e sarcásticos assobiando melodias aquáticas em teus sonhos quebrados
descendo de
teus olhos
até a curva de
 teu braço
para
deitar
 invisíveis
entre teus dedos

 dá-nos mãe
tua mão esperada

Tarde nublada em - quase - primavera

O sol somente por retalhos

De entrecortados raios ralos

Me chega, o vejo, e não me beija

E nem a flor e nem a mim.

Porque é cinzento e a flor carmim

Acha que só a flor se veja.

Beija escondido e se esqueceu

Que mesmo em fundo breu do céu

É todo brilho mesmo assim.

tenho dezessete possibilidades de tentar algumas sistematicamente me levarão ao erro outras acharei corretíssimas tentabilíssimas serão falsas e patéticas posto que errei mais uma vez e mesmo assim as flores de teu vestido levaram-me a não sei que praça mas foi apenas por seus olhos apenas por seus olhos que tem o que os faz tanto mais que os seus braços tanto mais que os meus braços  e que minhas mãos são olhos tanto mais e ao menos dez ainda sobram e me confortam apesar da repetida  negativa em meus ouvidos constantemente a negativa em meus ouvidos repetidamente negando-me enquanto ainda há no mínimo cinco o que já são estrelas e encontros  -  cinco possibilidades me são na decorrência mais pouca ao menos estrelas e encontros – e poderei ainda saber o silencio da parede embora o silencio não me chegue onde se vai mais uma que nem as flores do teu vestido seguram-me e a tentativa de seus olhos foram água demais e não couberam e se esparramaram tão incontidos quanto é natural de água

e eu

tão

baixo

mas depois de três ainda duas que serão duas e que bom que duas – a via de regra do êxito é barrada por tapumes vermelhoalaranjados -  e a outra de qualquer forma serei sempre eu descortinado ou trajante de um sem número de ternurinhas que me darão ainda dezessete possibilidades de tentar mais uma vez  

Soneto da Infância Encontrada

Senti lamber-me em derradeira infância

Um calafrio de acabado sonho

Por entre as vértebras, sonso e medonho

Gritou calando-me a frágil criança.

Desfiz o laço da apertada trança

E a fita verde a amarrei no dedo

Só pra lembrar-me a mim mesma em segredo

Que em minhas mãos há segura esperança.

Tomei calada um qualquer Floratil

Tendo eu fé no que em nome era flor

Vi tanta graça em meu bobo ardil

Que fui sorrindo e fazendo calor

Em toda parte onde foi calafrio

Deixando verde o que fora incolor.

Lunar

a noite tem potência discreta
de fazer das coisas-parcas coisas-flor

existem na noite delírios lunares
de exatíssima matemática-cor

apenas a lua revela
as lentas e lânguidas  curvas
ao sol caladas

para inventar

químicos determínios
e construir
lagos fictícios
por entre as luzes

houve nalgum dia um
menino preto
que pulou a janela
preta na
noite preta
para fins pouco
arquitéticos
de matemática-cor

alguém o sonhou um menino
vaga-lume
e depois
deu-lhe a graça de fazer
estrelas
e depois deu-lhe fitas
e depois
chamou-o: Tomás

houve noutro dia
Deus e Tomás que
 fizeram
lado a lado
no encontro das
mãos um espaço
inevitável de
habitar silêncio e dor

mas de tudo o que se fez
 foi apenas Tomás
quem providenciou estrelas

                 

Lilases

o mar contempla-me o rosto calado
e olhos alaranjados
que pescam contraste entre verdes

Joplin e quilômetros mais
ditam cry baby
cry
aos meu olhos
no entanto calados
no entanto
alaranjados

há pouca monotonia no silêncio
há pouco espanto no inverossímil
                        - os olhos tem asas
                          as pausas tem asas
                          no peito estão asas que levam
                          ciclicamente
                          aos mesmos lilases

tu Lilás
tua pele e tom lilás
é lilás na distância e em minha boca
é lilás entre minhas pernas e entre meus dedos
lilás teu afago e teu som
lilás meu desejo

Mariana

a poesia diz (dois pontos)

existem motivos

para tudo

que é simplesmente

Ana quando sorri

quase fecha os olhos

seria demais para o mundo

ter de Ana

olhos e sorriso

ao mesmo tempo.

Eu

quando faço poesia

de seu sorriso

corro o risco

de violar as leis

do simplesmente

(poeta tem prepotência

de falar coisas

que moram no silêncio)

Ana tem algo doce

 entre seus dentes

e estrelas no céu

de sua boca

Ana diz (dois pontos)

gosto de observar as formigas

(não fere as leis do simplesmente).

Eu tenho calos

 na garganta

e não digo das flores

a menos que seja

pelas janelas

sei da potência das nuvens

em assumir

 formas-tartarugas

mas não digo

 que Deus é um sonho

que não mora na noite.

Maria toma sol

acalenta calos

(se é que os tem)

descreve flores

acredita em Deus

diz (dois pontos)

o sorriso de ana

(não fere as leis do simplesmente)

Eu me escondo

 em buracos

não sou Maria

não sou Ana

tenho medo

tenho calos

e ademais

a prepotência dos poetas

e ademais

a prepotência dos poetas

                - felizmente