Trincheira

quando o amor nascera
- mesmo que imperfeito
por entre os meus pés -
fora um passáro sublime
a povoar minhas veias
e abrir-me
do centro aos braços
- como a coreografia das árvores -
para a eterna cadência da vida

depois partiu

e eu intrigada
perco as horas olhando meus pés

será que foram amputados e eu olhava para o nada 

na ilusão de vê-los?
talvez o amor
tenha levado meus pés embora
para que nada
nunca mais
me chegasse da terra
e eu vivesse descolada

         com as

           copas

       sempre abertas

Púrpura

Nas horas da tarde
a poesia bate à porta
com urgência.
Angustio-me por não saber seus vetores...
É poesia com certeza,
Mas não sei se de dentro para fora
ou de fora para dentro.
E é preciso tanta coragem...
o mal da vida é isto:
as coisas não se dão a quem não se dá
e no entanto, ô meus Deus, o medo
 é tão cheio de truques, de máguas...
 eu só queria apertar o canto dos olhos
contra o céu rosado,
ter a coragem de falar dos passarinhos.
Tomar nos braços a tarde,
Tragá-la ao peito,
Ou vê-la entrando pelo sexo
no meio das pernas molhadas.
Mas mesmo assim balanço os pés
como que prevendo a finitude da vida.
Rasgo as horas com a caneta sem nunca
deixar de olhar o céu
e depois conto as contas do terço vermelho
na luz amarelecida da cama de palha...
Numa tarde dessas há tanto perigo
se ao acaso passa um trem.
Seu gemido grava na tarde um tal estado de poesia
que chega a fazer oco no peito da gente.
A alma vai solta nas bordas de um suspiro
e deixa-se alongar ao outro lado do pasto
 junto às últimas curvas do raio de sol.
Queria falar bonito de você como outro dia falei
numa poesia que não escrevi.
Mas a poesia não se dá à prestações
e não é possível dizer do que não pulsa
no próprio instante
que de tão púrpura
exagera a urgência.
A tarde é um rio atravessando-me como o gozo
que não tenho no meio das pernas.
Depois passa e eu já não posso dizer as coisas que dizia
porque não sinto.
O poema não se presta a traduções.
Sua verdade é autosuficiente
e existe sobre o testemunho de si própria.
Tenho medo de levantar e perdê-lo por entre os dedos
ao mesmo tempo em que sou constantemente invadida
pela luz de seus dois olhos.
Se talvez algum dia eu não tiver nenhuma pretenção,
ou se aceitar a possibilidade de falhar para sempre...
eu possa tomar nos braços a invasão púrpura da tarde,
eu possa dizer os segredos dos seus dois olhos verdes...

Rua

depois

será eterno seguir o chão

pisar a terra com pés de estrela,
olhos de lua,
deitar o asfalto com braços de vento
e em cada pulmão um
planeta,
descendo por entre as
pernas por entre as veias
por entre as copas
até o que quer que haja vivo
no peito dos homens
dançar com ouvidos calados em favor
do sussurro dos sonhos e passos amainados
em favor das cadências da alma e você... se tiver os olhos fechados
e te puser a ver

                              - nutridos que estaremos

de segredos que encerrávamos

e não sabíamos 

moveremos moléculas!

Suspensão

As filas cansam-me especialmente.

Há um peixe prateado que nada na minha cabeça.

Penso nas filas e nas pessoas das filas que aguardam um lugar para uma pessoa.

O potencial cancerígeno que há nas filas e no ato de comer

- acima de dormir, acordar ou gozar – sozinho.

Sobretudo esperar sozinho na fila para comer sozinho.

O peixe para.

Dormiu...

Não quero pensar nas filas

E no câncer.

Penso na hora dos peixes:

Dormem? Quando dormem? Porque dormem se, lá embaixo, descansam eternamente do furduncio do mundo?

Passo a pensar em atividades terroristas

Na má distribuição de aquecimentos básicos –

Deveríamos ter as horas de sono dos peixes

Ou o silêncio

Dos peixes

Ou ainda, nem que fosse, sua textura

             (centenas de vidas dedicadas
               á captura dos reflexos lunares)

O peixe parado dorme. Sonha a arquitetura pós-moderna dos corais.

Se estivesse posto ao mar, talvez não dormisse, mas porque está em minha cabeça dorme.

Também eu dormia

fosse um peixe em minha cabeça.

Tomemos que nada no mar e que se atira

mas não despenca

porque debaixo do mar onde nada

há também mar.

Tomemos que não está sob a ditadura da minha insanidade.  

Jamais dormirá.

Será peixe enquanto inventamos o calendário astrológico dos signos para explicar a necessidade anímica de dormir e ser peixe.

Será peixe descansado e distraído ainda que inventemos uma aba muito pequena do Oceano Índico onde poderá legalmente transitar na condição de peixe.

E nos aqui em cima inventaremos que é preciso lavar a nuca e os pulsos antes do sono –  a regra única que nos fará peixes de madrugada.

Mas esqueceremos depois de 2000 anos

e então tomaremos cerveja

Inventaremos a zumba

Jamais seremos bestas

Mas seremos sempre tontos

Descortinando armamentos bélicos sobre as divergências

E incidiremos com tamanha brutalidade sobre as horas

Que acordaremos um a um todos os peixes do mundo.

Olha meu peixe prata, sou demasiado bruta, mas gostava que tu pudesses não ser acordado nunca.

Gado

a lua precipita por detrás dos prédios

 como se em cada aresta apoiasse um

feixe de luz

 lá de longe talvez não saiba mas

seu brilho manso faz silêncio em

toda a vida da gente

 faz da cidade quase pasto  

e se não fossem as vidas largadas na esquina

a gente andava esquecido

da morte

e deitava as costas na calçada adivinhando

qual cume quadrado seria pouso

de seu último toque

desejosos de que ela ainda se demore

e  que ainda que se vá

depois retorne

 e faça

dessas rua pasto

 desse gado gente